Zwischenruf
Sagen wir es spornstreichs, unverblümt und rundheraus: Seitdem die #MeToo-Debatte Fahrt aufgenommen hat, sieht es in der besten aller Welten für uns nicht mehr gut aus. Für uns: die «Herren der Schöpfung». Vor Urzeiten heldisch verehrt, sieht sich die Gattung Mann inzwischen in toto destabilisiert, domestiziert, desillusioniert. Besonders schlimm ist es abends, in der Oper. Oben, auf der Bühne, knabbern sie wie wild aneinander herum, aber wehe, einer von uns käme auf die Idee, das selbst auch mal zu probieren, beim Pausensekt oder so, also im wahren Leben.
Kannst du vergessen, gibt stante pede eine Anklage wegen sexueller Belästigung. Oder gleich richtige Haue. Nicht mal gucken ist mehr erlaubt. Könnte ja zu tief reichen, der Blick.
Es ist wirklich zum Haareausreißen. Aber blanke Tatsache: Männer sind nurmehr Schlemihl’sche Schatten ihrer selbst. Erotische Wracks. Eckensteher. Schuld daran ist natürlich Adelbert von Chamisso. Aber nicht wegen der Schlemihl-Story. Sondern wegen seines Gedichtes «Frauenliebe und –leben». Erstaunlich genug, dass Carl Loewe und Robert Schumann diesen Käse auch noch vertont haben. Egal. Jedenfalls wäre es besser gewesen, der Dichter hätte geschwiegen. ...
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Opernwelt September/Oktober 2018
Rubrik: Magazin, Seite 95
von Jürgen Otten
Manches kleinere sommerliche Musikfest hängt im Wesentlichen an einer einzigen Person. So die splendide Initiative des kürzlich verstorbenen Dirigenten Enoch zu Guttenberg, der sich im auratischen Kunst-Ort Herrenchiemsee gleichsam als musikalischer Wiedergänger Ludwigs II. zelebrierte; ähnlich autoritativ Gustav Kuhn im eigens für ihn erbauten Festspielhaus im...
Alexander Kluges Wort von der Oper als «Kraftwerk der Gefühle» aufgreifend, blickt der opulente Band vor allem auf das 19. Jahrhundert und stellt die Frage, was Nationalopern eigentlich als ästhetische Produkte sind, sein wollen oder sein konnten, was sie mit Identitätsstiftung zu tun haben, und wie sich Wagner und das «Deutsche» in diesem Kontext ausnehmen....
Gegenwart, grausame Gewissheit, ist eigentlich nie. Und wenn, dann nur als Gespenst, das durch die Kulissen des Lebens huscht; flüchtige Passage zwischen Vergangenheit und Zukunft; Goethe wusste schon um die Vergeblichkeit des Versuchs, den Augenblick fesselnd zu fassen. Eine aber ist da, die genießt das Transitorische, den Gedanken, das alles, was war und noch...