Sirenengesang

Solche Abende gibt es. Selten. Aber es gibt sie. Man sitzt an einem heißen Frühsommertag in einem Opernhaus oder, wie im vorliegenden Fall, in einem ehemaligen Straßenbahn-Betriebshof, blickt gespannt auf die Bühne – und wird dann buchstäblich übermannt. Eine Stimme erklingt, und im gleichen Moment hat man sowohl die aberwitzigen Temperaturen als auch alle Sorgen mit einem Ton vergessen. Dieser Stimme gelingt etwas, das nicht jeder Stimme gelingt. Sie berührt einen im Tiefsten seiner Seele. Sie bringt die Welt zum Stillstand.

So geschehen Anfang Juni, im Bockenheimer Depot, der Zweitspielstätte der Oper Frankfurt. Gegeben wird Aribert Reimanns «Melusine». Und hat man schon nach wenigen Tönen erkannt, dass eine junge Sängerin in der Titelrolle erscheint, deren Koloratursopran außerordentliche Qualität(en) besitzt, so ist es spätestens in der ersten Szene des zweiten Akts um den Zuhörer geschehen. Anna Nekhames singt dieses Solo, in dem Melusine die Trauerweiden, den Klee und sogar den Salbei auffordert zu weinen, dem forellenartig sprudelnden Bach prophezeit, man werde seine Stimme ersticken, dem Himmel, dass seine Dämmerungen entfärbt würden, und schließlich der Erde zuflüstert, ...