«Ich bin nicht süß»

Ich würde es anders definieren: Eine Frau muss man lieben, weil sie eine Frau ist.
Das mögen Sie so sehen. Ich hingegen finde Männer interessanter als Frauen. Von Frauen, und damit meine ich vor allem solche, die hinterlistig und egoistisch sind, fühle ich mich eher bedroht. Ich wusste nie, was ich mit ihnen anfangen oder reden soll, fand sie immer unzuverlässig und gefährlich. Ein Glück, dass ich auch andere Frauen kenne: fabelhafte, wunderbare Wesen, die alle Klischees über Bord werfen und das Gegenteil bezeugen. Männer aber sind grundsätzlich anders. Sie sind direkter, klarer. Wenn sie dich nicht mögen, schlagen sie dir, metaphorisch gesprochen, ins Gesicht. Männer sind wie Deutschland.

Das müssen Sie mir erklären. Was ist männlich an Deutschland?
Die Verhältnisse zwischen den Menschen sind es. Was versprochen wird, wird – zumindest in den meisten Fällen – auch gehalten. Wenn man dich nicht mag, wird dir das gesagt. Und das spart unheimlich viel Energie und Zeit. So hart es sein mag – ich bevorzuge das. Vielleicht auch deswegen, weil ich ein wenig maskulin bin – und weil meine Sicht auf die Dinge maskulin ist.

Eine recht interessante Position für eine Frau!
(lacht) Ich weiß. Aber ich stehe dazu.

Umso interessanter, dass Sie die exponierten Rollen, die Sie verkörpern, immer auch ins Extreme treiben. Da sind Frauen am Rande des Nervenzusammenbruchs wie Carlotta oder die Titelfigur in «Selma Ježková» von Poul Ruders. Da sind unterjochte Frauen wie Judith oder Katerina Ismailova. Und da sind noch diese vier Puccini-Frauen. Alle müssen (oder wollen) sterben. Ganz schön viel Drama.
Das stimmt. Aber ich gebe Ihnen ja recht. Auch ich fand den Tod seit jeher  sehr faszinierend. Ich liebte Begräbnisse, ich liebte es, Leichen anzuschauen, diese ganzen Zeremonien drumherum.

Schon als Kind?
Ja. Ich konnte nicht verstehen, warum Menschen dem Tod als Thema ausweichen, mithin der Frage nach dem Sinn des Lebens und dem des Todes. Ich habe meine Schwester, als sie 18 Jahre alt war, gefragt: «Denkst du an den Tod?» Und sie antwortete: «Nein. Warum sollte ich?» Sehen Sie, und genau das ist mir fremd. Denn es ist der Tod, der dem Leben Sinn gibt. Der Tod ist ein Mysterium in sich selbst. Und das hatte für mich nie etwas Furchtbares oder Tragisches. Ich empfand den Tod stets als Erlösung. Als etwas Schönes.

Dann wären Sie eigentlich dafür prädestiniert, die Isolde zu singen. Ist aber nicht ganz Ihr Fach, oder?
Nein. Generell jedoch ist es so: Wenn ich etwas spielen muss, das nicht meinem Denken oder Fühlen entspricht, dann klappt das nicht. Das heißt nicht, dass ich die böse, verrückte Frau im normalen Leben bin, aber wahrscheinlich gibt es in mir irgendetwas, das ich mir, obwohl es mir nicht gänzlich fremd ist, nie erlaubt habe zu sein. Diese Energie darf dann auf der Bühne heraus. Und ich identifiziere mich auch nicht mit der Rolle, die ich spiele und singe. Ich bin weder Renata oder Tosca noch Bianca, Carlotta oder Salome. 

Sondern immer Ausrine?
Ja, absolut. Aber die Ausrine, die auf der Bühne steht und singt. Es ist seltsam. Aber manchmal denke ich, dass ich dort oben lebendiger bin als in der Realität. Außerdem darf ich als Bühnengestalt Dinge tun oder zumindest denken, für die ich im normalen Leben ins Gefängnis gehen würde.

Sie kommen den Figuren nahe, kriechen aber nicht völlig in sie hinein?
Ja.

Wie gelingt es Ihnen dann beispielsweise, in Zemlinskys «Florentinischer Tragödie» eine Bianca so zu spielen, dass man den ganzen Abend denkt: «Das ist tatsächlich Bianca»? Vereinnahmen Sie diese Figuren so sehr für sich, dass Sie vielleicht unbewusst doch diese Figur sind?
Die Gefühle Biancas sind Erinnerungen an Gefühle, die ich selbst hatte. Es sind Energiekugeln, die ein eigenes Leben haben. Wenn ich das Glück habe, mit einem Regisseur zu arbeiten, der das unterstützt und damit umgehen kann, dann entsteht eine solch wunderbare Arbeit wie in Amsterdam mit Jan Philipp Gloger, und dann muss ich mir nicht untreu werden. Ich schöpfe aus mir selbst. Und daraus wiederum erwächst jenes Gefühl von Authentizität, das die Zuschauer wahrnehmen. Und die spüren ganz extrem, wenn ich nicht ich bin. Solche Rollen haben keinen Erfolg beim Publikum. Daher weiß ich nicht, ob ich eine gute Schauspielerin bin. Ich weiß nur, dass ich nicht das tun kann, was nicht in mir ist.

Das würde jedoch bedeuten, dass Sie auf der Bühne doch weit mehr Ausrine sind als die Figur, die Sie verkörpern.
Ja. Und nein. Waren Sie jemals in Ihrem Leben so böse, dass Sie jemanden hätten umbringen können oder wollen?

Nein. 
Gut, dann sagen wir: Sie schlagen jemanden. Oder Sie waren zumindest nahe dran. Die Energie hätte gereicht, wenn ...

Ich kann es einfach nicht.
Okay. Was ich meine, ist: Sie können sich vielleicht vorstellen zurückzuschlagen. Aber Sie haben es nicht getan, weil Sie ein zivilisierter Mensch sind. Dennoch wohnt das Tier in uns. In einem ein Hase, im andereren ein Krokodil.

Gut, ich wähle den Hasen. Und was sind Sie? Das Krokodil?
Ich bin ein Waschbär. Also eigentlich sehr nett, sehr kuschelig. Aber die anderen Tiere greifen den Waschbären nie an, weil sie wissen, dass dies sehr unangenehm für sie werden könnte.

Können Sie unangenehm werden?
Sehr selten. Und man muss mich über die Maßen provozieren. Aber ich will das nicht. Ich glaube an diese Flower-Power-Ideale, an die Idee, dass alle in Harmonie zusammenleben könnten und nicht zu Raubtieren werden müssen.

Unsere Gesellschaft ist anders. Sie erzeugt lauter Singularitäten.
Das stimmt. Wir sind ein bisschen gezwungen, so zu sein. Jeder kämpft gegen jeden.

Warum aber kämpfen wir nicht für etwas?
Weil es für uns alle zunächst darum geht zu überleben.

Aber genau das können wir nicht. Der Tod, wie gesagt, kommt sowieso. Er ist der starke Mann oder die starke Frau. Nicht wir sind es.
Ja, aber der Weg bis dahin kann entweder angenehm sein oder nicht.

Wissen Sie, wie Sie etwas gestalten müssen, damit es angenehm wird?
Ja. Das ist im Grunde sehr einfach. Man verwendet Energie und Zeit nur auf die richtigen Menschen. Man giert nicht nach sozialen Beziehungen, die leer sind. Und man lernt, allein zu sein.

Und die Liebe? Kommt sie von allein? 
Sie kommt, wenn man sie nicht erwartet.

Und der Hass? 
Den mag ich nicht empfinden. Was ich allerdings wohl zuweilen empfinde, ist, dass mein Gegenüber ein steriles Nichts ist.

Was aber ist, wenn Sie auf einer Probe auf jemanden treffen, der Ihren Liebhaber spielen soll, aber genau das ist: ein steriles Nichts?
Ehrlich gesagt, habe ich noch nie so jemanden getroffen. Weit häufiger aber begegnen mir diese narzisstischen Wesen, die viel zu sehr auf sich schauen,  anstatt sich zu konzentrieren. Wir versuchen doch in jeder Produktion aufs Neue, ein Wunder zu schaffen und die Menschen, die uns zuschauen, in eine andere Dimension zu versetzen. Und das ist sehr anstrengend. Da muss man, um gemeinsam etwas zu erreichen, sein Ego ein bisschen zurückstellen können. Wenn man aber einen Partner hat, der nur mit sich selbst beschäftigt ist, dann kommt da nichts. Dann kann man genauso gut mit der Wand spielen.